Эта Женщина- миф… Эта Женщина-грёзы…
Ей мужчины вручают сердца и цветы,
Посвящают стихи и читают ей прозу,
Потеряв свой покой от ее красоты…
А она одиноко пройдет по аллее,
Локон светлых волос тронет тонкой рукой.
Нить жемчужин блестит перламутром на шее.
И уводит мечты далеко за собой,
Оставляя над парком дождей акварели
И духов аромат, в облаках растворив,
На алтарь одиночеству бросив недели,
Что пропитаны горечью давних обид…
Она ждет на вокзале того, кто вернется…
Скомкав в теплой ладони обратный билет,
Он сойдет на перрон, скинет плащ, улыбнется,
Поцелует, обнимет и скажет: «Привет».
Рук сомкнется кольцо золотым обручением…
Фонари под дождем одиноко грустят…
Ищут голуби в зеркале луж отражение,
А над городом, рдея, пылает закат…
Она Женщина- миф… Она Женщина- грёза…
Та, что помнит и ждет всем словам вопреки,
Несмотря на молву, на обиды и слезы,
Она верит в любовь и прощает грехи.