МУЗ))))
У нормальных поэтов имеются дивные Музы,
у меня же завёлся ехидный насмешливый Муз.
Он является ночью в холщовой изодранной блузе,
мол, обузу желаешь? Как будто мне мало обуз…
Ироничен и едок, смешной разухабистый гаер,
он герой не романа, наверно, вообще не герой.
Ясно дело — москаль! Он чудной новощукинский фраер,
нелиричный бродяга, непафосный парень такой…
Я кричу: «Доходяга! Не хватит ли мучить гитару?
Ну, подкинь хоть бы строчку о трепетной чистой любви!»
Оботрёт он подошвы о скатерть мою из муара,
подмигнёт мне скептично: «Такая твоя селяви!..»
Как махнёт с локотка из графина кровавейшей мэри
и закусит черняшкой, и скажет совсем невпопад:
«Полно хныкать, старуха, слезам во престольной не верят.
А давай-ка сварганим шикарный с тобой листопад!
Мы пройдёмся вдвоём по хрустальной раскольности ночи,
ты потом к бородатому ляжешь под тёплый бочок.
И вот здесь мы поставим тропинку тугих многоточий…
Остальное — за кадром. Не будем… И хватит… Молчок…"
Любовный жар сжигал меня дотла,
А ты прийти ко мне не захотела,
А ты, смотрите выше, все не шла.
Полночный сад был залит лунным светом,
Его залил собою лунный свет.
Сказать такое – нужно быть поэтом,
Так написать – способен лишь поэт.
Поэт, он кратким должен быть и точным,
Иначе не поэт он, а фуфло.
Короче, я сидел в саду полночном.
А ты, как чмо последнее, не шло.