Я непрестанно думаю о нём…
Я стала лугом — выжженым огнём,
Сухой травой — сгоревшей без огня,
Глухой тоской — сжигающей меня…
Что лучше мне — не знаю я сама, —
Сгореть в огне, лишающем ума,
Иль лучше сердце глупое разбить…
Любить мне больно… Вольно ль — не любить?