«Пророков нет в Отечестве моем»,
А мнение иных не важно вовсе.
Гляжу на снег, летящий за окном,
Под бой часов, провозгласивший восемь.
Все преходяще, — суетность и бег.
И даже мудрость МУДРОСТИ — не вровень.
Ютятся птички, тесно на ночлег,
Ища уют в тиши дырявых кровель.
Так мелкозвучна, труб житейских, медь.
К великому — дурным восходит тоном.
Не приближаясь даже и на треть.
Как выхлоп холостого — пустозвоном.