Этот стройный футболист,
Весом шевеля,
В поле истинный артист,
Как полёт шмеля.
Сколько ж мячиков он съел,
На своём веку,
Должен быть, хотя б предел,
Чтобы на скаку,
В мячик маленький попасть,
Прямо на ходу
И при этом не упасть,
Растряся еду.
Как же он, с под живота,
Видит сей снаряд,
Нет, совсем не красота,
Бьёт ведь наугад.