Девятого числа, на День Победы,
Укоров совести, не выдержав, пинки,
Я был на братской… На могиле деда…
Поговорили… Чисто по-мужски…
— Что нового, внучек? Одессу взяли?
Полёг под нею мой стрелковый взвод…
Как батя твой? А как товарищ Сталин?
И вообще, советский наш народ?
Старик «убил» меня своим вопросом…
Бог мне судья… Я так и не сказал,
Что сын его, от пыток и допросов,
Повесился… Но чушь не подписал.
Как объяснить погибшему комвзвода,
Что Коба — сущий дьявол во плоти?!
И, что советского, в помине нет, народа.
Рассыпался народ… Как конфетти…
Поймут ли остальные в той могиле —
Грузин, татарин, белорус, еврей,
Что мы уже не братья… Мы остыли
К совместной биографии своей.
— Да всё путём… Ты не волнуйся, деда…
Беляевку отбили, ну, а потом,
Была Одесса. Был Берлин. Была победа.
Всё не напрасно было, деда… Всё путём…