Некоторые люди, чтобы рассказатьсвою жизнь-пишут книги.
А мою можно назвать одним словом-ПИЗДЕЦ…

Все люди как книги, и мы их читаем, кого-то за месяц, кого-то за два,
Кого-то спустя лишь года понимаем, кого-то прочесть не дано никогда.
Кого-то прочтём и поставим на полку, пыль памяти изредка будем сдувать,
И в сердце храним, но что с этого толку? Ведь не интересно второй раз читать.
Есть люди-поэмы и люди-романы, стихи есть и проза — лишь вам выбирать,
А может быть вам это всё ещё рано и лучше журнальчик пока полистать?
Бывают понятные, явные книги, кого-то же надо читать между строк,
Есть ноты — сплошные оттенки и лиги, с листа прочитать их не каждый бы смог.
Наш мир весь наполнен загадкой и тайной, а жизнь в нём — лишь самый длинный урок,
Ничто не поверхностно и не случайно, попробуй лишь только взглянуть между строк.

Книги не читают, книги словно жизнь — до конца проживают.

Хорошо бы, если бы в Книге Жизни человека было оглавление!

Болею. Надо лежать. Решила посмотреть днем телевизор. И что же там? Гадалка. Знахарка. Слепая. СашаТаня. Ивановы. И так целый день- динь- дилень для тюленя и оленя. В детстве было три канала. И были: Музыкальный киоск, Здоровье, В гостях у сказки, Утренняя почта. Очевидное невероятное. И всем хватало интереса и радости.
Достала старый томик Астафьева. Конь с розовой гривой.
Читайте, друзья, книги…