На Земле мы — наверно все значимы.
Бытие в нашем МИРЕ осмысленно.
но бывает, жизнь вот немыслима,
если цели нет, и задачи в ней.

Где есть свет, а где тьма, где век — сутки.
Где льёт дождь, а где снег идет.
МИР людей к обновлению чуткой,
примет всех ! но не всех поймет.

Есть люди исключения —
для которых мы доступны
в любое время дня и ночи…
и каждое их слово — на вес золота.
Время потраченное на них —
всегДа безвозмездно.
Они у нас, могут ничего не просить —
но, мы готовы подарить им многое…
.
N-art
12/05/13

В нас великая сила, время пульсирует,
молча что мим, жонглирует нами.
Наперед предсказав все моделирует,
без антрактов играет спектакли веками.

Во времени реке, мы рябью отражаемся.
Что было, то прошло и залегло на дно
усопших душ. Рождаемся и прощаемся
и в этом мире, все нам временно дано.

Никто не остается каким был, таким же,
самооценка определяется только тобой.
Этот февраль диссидент бунтует в душе,
пурга сугробы метет снежной 'мукой'.

В лабиринте уставшего эхо мантра силы,
жизнь пробует на ‘слабо'- проверяя.
Шрамы на сердце ноют, не долечили,
людей пустых отдаляй, провожая.

Быть нужным для нужных, всего важно,
отпускать мудро, достойно, что отболело.
Жизнь океан, в шторм, будь отважным,
удар под дых- не выстрел, в дорогу смело.
… показать весь текст …

Я говорю: когда осень грустит — моросит дождь.
а Ты: — это незыблемая симфония постоянства.
Я же: обычно, что когда ничего не ждешь,
перемены вторгаются в твои пространства…

Ты говоришь: меж нами незримым почерком,
слова, многоточия, местоимения, фразы…
ювелирно сточены и выжжены до самого черна,
просрочены пароли, но в версии обновления фазы.

Я говорю: карма захлестнет и потопит нас в раз.
Ты говоришь: у каждого свой в жизни путь…
и свою, всяк летопись там пишет и связь
обрывается, не все — что есть и было, суть.
… показать весь текст …

Ясность — что без прикрас,
скелетов в шкафу и желчи.
Боль внутри слов и фраз,
время обнуляет — не лечит.

Танцуй, пока сердце бьется
и звучит лейтмотив рефреном.
Думай о хорошем — вернется,
ритм души вдохновенный.

Что с мятным вкусом печали,
с запахом чайной розы.
Холодного ветра мистраля,
что любви вопреки — грезы.
… показать весь текст …