Мы все болеем: каждый в свою меру.
Один — простудой, второй — головой,
третий — гордыней, гневом, маловерьем,
четвёртый — ленью, пятый же — тоской.
Мы все больны, истощены хандрою,
бывает, что недугов весь букет,
и оттого так хочется порою
больничный взять на много-много лет.
Да вот беда: болезнь не излечима
примочками, микстурой или сном.
Одно лекарство здесь необходимо:
жизнь изменить — но мы кричим: «Потом!»
«Потом, потом исправлюсь, обещаю,
сейчас — нет сил, уж лучше поболеть!»
Так к своему недугу привыкаем,
что излечиться можем не успеть…