Всё будет хорошо, — с утра опять сказали, —
всё будет хорошо, отсчёт уже пошёл,
исписаны резцом судьбы твоей скрижали,
доверься им и верь: всё будет хорошо.
Я думала всегда: дожить бы лишь до мая,
ведь мне была нужна дорога через лес,
и шла я к «хорошо» годами, понимая,
что до него идти пешком, как до небес.
И я творила май на кухне, как на сцене,
шумел, варил, кипел мой сказочный горшок,
струилась через край дерев цветущих пена,
и соглашалась я: всё будет хорошо.