Сейчас каждый отдаляется от другого и вместо полноты жизни получается лишь одиночество.
И так останется покуда каждый не поймет что кроме своего греха он за все и за вся виноват…

А вы всё ищете?! Не устаёте ждать,
Хотя морщинами покрылись — до мизинцев?!
Где ж королевств на вас, на всех, набрать,
Чтоб в каждом было, ну, хотя б, по восемь принцев?!

Порою просто хочется опустить руки, — и будь, что будет… ни бороться, ни предпринимать что-то, ни даже — думать… -
ничего не хочется; дикая усталость, внутри тебя невероятно серо и холодно…

и тогда — в подсознании, в памяти, поднимаясь откуда-то из глубины, вдруг возникают и согревают тебя тихие и спокойные слова: «помни, что бы ни случилось, — всё будет хо-ро-шо … ты сможешь, — я знаю…»

и ты понимаешь: пусть будет новый день… он будет таким, каким ты его сделаешь… поверь в себя, и ты сделаешь больше, чем можешь, проживая жизнь так, словно их у тебя сразу — и одна, и тысяча — «на полную катушку»… ты справишься, — обязательно… и этим спасёшь себя… и тех, кто тебе так дорог…

живи — это так просто…

Ты впускаешь человека в свою жизнь привязываешься к нему душой, сердцем, разумом, каждой своей клеточкой. Ты делишься с ним самым сокровенным, и вроде бы по-началу он делает тоже самое. Но в один не самый прекрасный момент что-то ломается. Ты всё так же тянешься к этому человеку, но в ответ ничего не получаешь. Тишина, холодность, равнодушие. Вы словно шли одной дорогой, но он по-немногу начал отставать и вдруг незаметно для тебя свернул куда-то за угол, чтобы скрыться из вида. Ты же остаешься один посреди этой дороги в недоумении, ищешь, зовешь, возможно, находишь, окликаешь, но человек идет, уже не замечая тебя. Что ты будешь делать? Конечно, идти дальше своей дорогой, стараясь пережить эту пустоту и боль потери. Ты ещё встретишь на своем пути людей, которые поймут, примут и будут рядом. Но в душе так и останется пустой уголок, предназначенный только для того самого человека.

Мыслям одиночество не грозит.

Нам никогда не узнать полностью тех, кто рядом. И никогда до конца не понять их. Настоящей близости, сродненности душ не бывает, ее выдумали писатели и сказочники. Можно много лет тешить себя иллюзией, что стоишь ярким солнечным днем посреди прекрасного парка и держишь за руку того, кого любишь, и внезапно обнаружить, что бредешь под темным небом по ледяной пустыне. Один.