Как поле раннею весною перед тобою чистый лист бумаги. И мучают сомнения опять: «А как пахать? Быть может вдоль, а может поперёк. И как все обойти овраги? И что посеять? Когда жать? И утомившись от сомнений, спугнувших мысли и мечту, увидев неба синеву ты в самолёт бумагу превращаешь. И отпускаешь в небеса. К нему парящему в лазурной вышине как к вожаку из журавлиной стаи, пристроился уж клин. И приглядевшись в нём ты мысли узнаёшь свои. Которые парят, летят, и нет им здесь преград в небесной бездне.