У моей близкой подруги погибла дочь… Под калёсами машины… Это была славная девочка. Ей было всего 15 лет. Она никогда не станет взрослой, никогда не полюбит. У неё никогда не родятся дети. Она никогда больше не будет приносить счастье окружающим её людям и не будет счастлива сама… Просто потомучто какой-то подонок куда-то торопился. И его дела были куда важнее, чем жизнь этой девочки… Не знаю, как выразить меру своего сострадания. Незнаю, как утешить и помочь. Держись, подружка. Твои друзья рядом…

Больно когда хочешь обнять папу и маму, а их уже нет. Больно когда на твоих глазах на смерть сбивают ребенка. Больно когда девушка отмучившись сутки, так и не услышала крик своего ребенка. А ваша без ответная любовь, и прочие слюни это фигня!

Боль всегда была инструментом пробуждения сознания;
мы реально умеем ценить только те вещи, которые однажды потеряли.

СКАЖИ … КУДА УХОДЯТ ЛЮДИ СРЕДИ ЗВЕНЯЩЕЙ ТИШИНЫ … СКАЖИ … ЗАЧЕМ УХОДЯТ ЛЮДИ, ВЕДЬ МОЛОДЫЕ ЖИТЬ ДОЛЖНЫ …

Моя девочка, боль, шутница,
Дух бунтарский, в душе дитя,
Ты диковенней райской птицы,
Где взять силы забыть тебя?
Я объездил все страны мира,
Я спускался в Большой каньон…
Всё напрасно, всё так же сирый,
И, как прежде, в тебя влюблён.
Это мука — принять, как данность,
/Сколько прожитых порознь дней,
Может сердце остудит давность?/
Как смириться? Не звать своей.