Я не писала (и не занятость — причина),
Но без тебя ходила вполовину
Опустошенной. Ты меня простишь?
У дома перекрасилась рябина,
Надела тонкий плащ закатно-винный…
Я так боялась, что не позвонишь…
Я не писала. Только каждую минуту
Я думала, тебе желая искренне уюта
В унылом и холодном сентябре,
Наш парк молчит, туманами окутан,
Пока маршрут у нас с тобою перепутан,
Спасибо, что ты помнишь обо мне.
И моя осень, как арена лазертага —
Приходится следить за каждым шагом,
Иначе — поворот — и пуля в голове.
И мне хотелось, безусловно, нашу сагу,
Продлить на год (хотя бы на бумаге),
Раз невозможно растянуть на век.
Я не пишу (резон — не занятость, конечно),
Но ты же понимаешь — будет легче,
Мне не писать (спасает клавиша «Delete»)
И согласиться, что ничто не вечно,
И перед всеми, перед каждым встречным
Упорно делать вид, что не болит.