Звонком шальным ворвался в ночь мою
Из прошлого, оставленного где-то
На перекрестке осени и лета,
В твоём далеком яблочном краю.
— Привет! Вот… захотелось позвонить, —
Вдруг голосом родным сказала трубка.
И пауза… И ожиданье хрупко.
И тянется растерянности нить.
— Давай поговорим о чем-нибудь.
У нас дожди. И по колено лужи.
Погода — дрянь. Хотя бывает хуже.
(Бывает. Только разве в этом суть?)