Да что мне руки твои, от которых тепло и сладко, если места мне нет ни на сердце твоем, ни на пальце? Если жизнь — череда из постели и денежных знаков, если чувства, корчась, сдыхают на мокром асфальте? Если ты по мне больше не куришь, не травишься алко-, если нежность устала сбивать сапоги без причины… Тогда лучше наверно, как бы не было больно и жалко, мне тебя оторвать, отпустить, мой любимый мужчина?
Только как пересилить себя, не уверовать в Чёрта, подвести все черты и остаться к тебе безразличной? Я к тебе так хочу… всё сильней и сильней отчего-то… Эта тяга давно уже стала привычной - привычкой. Где-то теплится день, бодрой рысью несется Европа, а у нас в жуткой тьме во дворах жгут костры, греют руки. Только здесь у меня своя личная знойная пропасть — в ней пол сотни причин черной пастью грядущей разлуки.
Как же мне отпустить, оторвать от себя половину, если вырвать придется отчаянно, сильно и с корнем? Я тобою дышу, мой единственный, первый мужчина. Я тобою живу — потому отпущу и запомню Каждый жест, каждый взгляд, и шаги за углом переулка, и залягу зализывать рану в своей конуре, чтоб не сдохнуть облезлым, никчемным, ненужным окурком у больного ночного костра в тупиковом дворе.