Я пишу тебе письмо — это,
потому что я продрог — жутко.
Привези к моим ногам — лето,
или я сейчас умру. — Шутка!
Я бываю иногда резким
и не прячу кулаки в брюки,
просто мне поговорить не с кем,
просто не к кому нырнуть в руки.
Просто помню, как дымит пицца
в номерах на берегу Дона.
Достоверно иногда спится,
просыпаюсь — и опять дома.
Хороши у нас с тобой судьбы,
да не вписаны в один график,
и вокруг теперь одни судьи,
пусть читают приговор, нафиг!
Им привычней — по чужим спальням
да чтоб встретили их там стоя.
Я же был таким лихим парнем,
а теперь и не пойму, кто я.
По утрам во мне хрустит барий
или это, чёрт возьми, иней…
Но кругом полным-полно тварей,
им теплее, если я синий.
Вот они тебе и шлют сводки
с честным словом на листе каждом,
будто я всю жизнь тону в водке
или граблю по ночам граждан.
Остаётся посчитать сдачу
и поверить в то, что я вечен.
Я сегодня в первый раз плачу…
Охренеть! Я думал, мне нечем.