Ты же мне — не награда…
Я с тобой — как на плахе…
Я и сама не рада…
Вот оттого и плачу…
И, тишину заляпав,
«не догоняй» шепчу ей…
Небо всё в ярких кляксах…
Дремлют созвездья чутко…
Нежно выводит пальчик
На повлажневшей коже…
«Ты всё рав-но — мой маль-чик…
Мо-жет быть… мо-жет… мо-жет…»
Ты мне — не как спасенье…
Где-то в плену тягучем
Держат слова, как сети…
А уповать на случай
Я не привыкла в планах…
Вечно слыла трусихой…
Страшно мне… как на плахе…
И всё равно…
Спасибо…