Прошу у судьбы уберечь меня от слабаков.
От их ни к чему не обязывающих звонков,
От брошенных слов, пробирающих до позвонков,
Которые тем не менее им ничего не стоят,
От вечных сомнений, от глупых мужских обид,
От гнусных умений «казаться» и «делать вид»…
Он просто приложит ладонь, где сильней болит.
Он просто мне скажет, что скоро нас будет трое.
И видит мой бог — я поверю его рукам,
И в доме его перестану скучать по снам.
Во имя моей тоски он воздвигнет храм,
Ни разу не упрекнув мимолетным словом.
И так пролетят мгновенья, года, века.
И дочка моя уснет на его руках.
Ему не изжить во мне эту любовь и страх.
Он просто придет уже ко всему готовым.
И примет меня голодным и злым зверьком,
Согреет за пазухой, выкормит молоком,
Не станет выспрашивать, где он, мой прошлый дом,
И чья поднялась рука изувечить кроху…
Но он далеко. А вокруг меня — слабаки,
Которых так злит, что не ем я у них с руки…
Удары их хлестки. Амбиции велики.
Но я буду ждать его до последнего вздоха…