Бывает, у поэта и руки кривые, и не из того места растут, а какие стихи ими пишет!

Возьмет, бывало, Поэт руки
И бродит с ними по селу.
Куда приладить их от скуки?
Ведь непривычны к ремеслу
Поэта нежные ручонки.
У них две разные судьбы:
Одной нужна любовь девчонки,
А на второй уж волдыри
От стихотворной канители.
Как разобраться, наконец,
Как привести их к общей цели,
Чтоб всё сказали:
«Молодец!»?..

Бывает у поэта руки растут не из того места, а какие стихи ими пишет!

Странные встречи, случайные встречи,
Как мимолетны они, словно вечер
Для нас зажигает прощальные свечи,
Мысли — раскаянья, сомнения речи.

Встречи — игра и встречи- молчания,
Снег за окном и мелодии тайные.
Шарик как жизнь в руке, и отчаянно
Руки сжимаешь, осколки случайные.

Кровь на руке, словно жизни свечения,
Красное — черное, желто — туманное.
И разноцветьем колышут значения,
Было и не было, мысль неустанная.
… показать весь текст …

Мне снились твои руки, обнимавшие любя
Кружились в танце, в зале музыка играла
Ах, как же этого мне долго не хватало
Ты танцем этим всю заворожил меня.

И пусть вокруг война, и старый этот зал
В какой-то школе, в стенах дыры от снаряда
Неважно всё, ведь главное со мной ты рядом
И вальса звук таинственно для нас звучал.

Мы танцевали и смеялись громко от восторга
И были молоды сейчас, беспечны просто были
Любовь и танцы эти наши головы кружили,
Но позвала в поход труба, военная дорога.
… показать весь текст …