Как бродячая собака воет,
Вьюга белая под луной.
Крутит душу, берет за живое,
Так, что нервы звенят струной.
Да когда ж это кончится Боже?
Сколько раз говорил с Тобой…
Я не стал ни милей, не дороже,
Я для них как и был — чужой.
И смеются они и плачут,
Растекаясь в часах песком.
С разговорами про удачу,
Только я же здесь не при чем.