ЭПИГРАФ
У быка голова крепка.
У слона, говорят, умна.
А моя голова, как видно,
никуда уже не годна.
Сколь её ни сжимай, ни три, —
тускло всё у неё внутри.
Всё невнятный какой-то шелест;
семью-восемь да трижды-три…
Ход вещей безразличен ей.
Снег не нужен на Рождество.
Ни на что голова не смотрит.
Кроме ужина разве что.
Съев початок или кочан,
проецируюсь на топчан.
И — катись под откос, карьера.
Купидон, затворяй колчан.
Нужды нет, что не мыт паркет,
что отчётный доклад — вот-вот,
что за стенкой хрипит пластинка —
как шарманка: ни слов, ни нот.
Вот пойду в гастроном по льду
покупать килограмм халвы, —
так и быть, заверну в аптеку:
нет ли средства от головы.
Эй, аптекари, тук-тук-тук!
Дайте мне девятнадцать штук
самых круглых своих таблеток.
Либо петлю (одну) и крюк.
На коне приезжай ко мне,
из драмсекции Дед Мороз.
Разбуди ты меня петардой,
отведи от меня гипноз.
Я вскочу да и укачу.
Например, на Калимантан.
Петь там стану в кафешантане,
как какой-нибудь Ив Монтан…
А пока — голова мертва.
Трижды-три в ней да дважды-два.
И хрипит за стеной шарманка,
спотыкаясь на каждом «фа».
1999