Что стоянка важна, я теперь только понял,
А дорога — всего между пунктами путь.
Нас вокзалы прессуют в пропахших вагонах
Нас глотают и нами же в город плюют.
Пассажиры друг другу про жизнь байки травят,
Нету мочи уже друг на друга смотреть,
Всю еду вместе с грязью, на притолоку ставят,
И кривят чемоданы, чтоб как-то сидеть.
А дорога — всего лишь обман, как и прежде,
Впереди неизвестность, а счастье в мечтах,
И людей, кто оставил свой город в надежде
Отыскать ты сумеешь в далеких краях.
Хочешь прошлое выбросить, скомкать, порвать?
Эй! Куда ты решил от себя убежать?
Весь багаж твой — футляр от потрепанной скрипки.
Где кончается путь — никого не видать,
Ищешь город, где есть и покой и улыбки,
Где несбывшийся сон можно в жизнь воплощать.
Что стоянка важна, ты теперь только понял,
А дорога — всего между пунктами путь,
Ты по странам несешься, движением скован,
И нигде, никого, с кем бы мог отдохнуть.
Ты в постели, беспомощный, будешь дрожать.
Эй! Куда ты решил от себя убежать?
Что стоянка важна, ты теперь только понял,
А дорога — всего между пунктами путь.
Нас вокзалы прессуют в пропахших вагонах,
Нас глотают и нами же в город плюют.
Песни вроде дорог соединяют пространства
И слова как вагоны — образуют состав,
На вокзалы похоже мелодий убранство,
И как выпивший друг дремлет скрипка, устав…