Пятьдесят четыре года,
Мчится жизнь почти галопом.
Свет что льётся с небосвода,
Часто стал грозить потопом.
Вроде пройдено немало,
Разных там дорог и тропок.
И хоть всякое бывало,
Есть ещё запас подковок.
Это ведь пока не старость,
Правда в жизни всё абстрактно.
И реальная усталость,
Портит здорово характер.