Боль выливаю в стихи,
Что-то стучат виски.
Отойти от дел, отстраница
Перевернут листок, чистая страница.
А куда же деть багаж,
Так запросто память не сдашь.
На душе оседает камнем,
И дальше мы в жизнь прошлое тянем.

Устала. Наболело. Не хочу быть как все, не хочу улыбаться когда человек неприятен, не хочу самоутверждаться за счет других, не хочу лгать, не хочу замалчивать несправедливость, не хочу хамить.
Как выжить?

На кануне 9 мая хочу написать про своего деда. Мой дед был простим водителем, возил партизанов. Когда он (с командиром) заехал домой к своей семье, немцы ворвались в хатёнку. Дед успел спрятать командира, а самого его расстреляли. Мне больно слышать когда говорят что у деда не было выбора его бы и так расстреляли (но ведь тогда никто не знал что завтра будет). Растет у меня сын гении прадеда, но это в наше время не актуально…

Слова как оружие, ранят не владельца, а на кого направлено.

Ты думаешь, время лечит?
Оно притупляет боль,
Уж сердце не кровоточит.
Я в жизни играю роль.

Играю, что все нормально,
Что я всё ещё жива.
Ушел, и меня не стало,
Смотри, я тогда умерла.

Ты думаешь, время лечит?
Оно усыпляет боль.
Я чувствую горечь, значит
Всё так же играю роль.
… показать весь текст …

Где же раньше ты был? Почему ты пришел,
Когда сердце другой до отказа заполнил?
Говоришь, что любил… Ну, а где же тепло,
Что так нужно мне было в той жизни студёной?
Ты почувствовал -- сердце уже о тебе не болит --
Отболело, отплакало и отстрадало…
Так зачем ты пришёл? Говоришь -- чтоб любить…
Или в прошлом страданий принес ты мне мало?
Всё! Закончим на этом пустой разговор…
Ни к чему твои клятвы, упреки и муки,
Ты не смотришь в глаза, вновь отводишь свой взор,
Выдают лишь волненье дрожащие руки…
Говоришь, осознал? Что меня лишь любил?
Да, жена твоя чем-то со мною похожа.
… показать весь текст …