Слова как оружие, ранят не владельца, а на кого направлено.

Устала. Наболело. Не хочу быть как все, не хочу улыбаться когда человек неприятен, не хочу самоутверждаться за счет других, не хочу лгать, не хочу замалчивать несправедливость, не хочу хамить.
Как выжить?

На кануне 9 мая хочу написать про своего деда. Мой дед был простим водителем, возил партизанов. Когда он (с командиром) заехал домой к своей семье, немцы ворвались в хатёнку. Дед успел спрятать командира, а самого его расстреляли. Мне больно слышать когда говорят что у деда не было выбора его бы и так расстреляли (но ведь тогда никто не знал что завтра будет). Растет у меня сын гении прадеда, но это в наше время не актуально…

…ты бьёшь словами, а это намного больнее и хуже, чем любое другое оружие.

Мы находим сотни слов, чтобы облегчить боль другого…, но эти же слова не помогают, чтобы утешить себя…

Я больше не пишу стихов —
Душа от боли зачерствела,
Да и кому какое дело
До мною выстраданных слов?
Я больше не пишу стихов…