Увидела. Оценила. Заинтересовалась. Влюбилась. Присмотрелась. Разглядела. Отшатнулась. Но было поздно: она уже любила.

Чем измеряется мужская любовь? Подарками? Заботой? Вниманием? У каждой женщины мерило своё. А мне кажется, когда мужчина любит — перед остальным миром он всегда на твоей стороне, даже если ты тысячу раз не права.

Судьба тебе жизнь — а ты ворчишь: тяжелая. Она тебе семью — а ты недовольна, что не идеальная. Она тебе работу — а ты стонешь: начальник тупой. Она тебе дом — а тебе недостаточно просторный… И вот у судьбы кончается терпение, и она начинает примитивно злиться: болезнь! Зуб там заболел или понос (я не говорю о худшем). Всё! Неудовлетворенность как рукой сняло — лишь бы выздороветь! И я говорю себе: не зли судьбу, чтобы ей не захотелось тебе отомстить.

Муж жене — друг, товарищ, любимый и гад.

Ты молода, красива и пользуешься успехом у мужчин… Но дай тебе Бог встретить того единственного, кто тебе, морщинистой и седой, скажет: «Девочка моя!..»

А если спросят у тебя:
— Ну что ж ты, дура, натворила? — 
Ответишь, правды не тая:
— Была в беспамятстве. Любила.