Мы все, в своём роде, ваятели:
Реальности дней созидатели
Как скульптор, над профилем трудится —
Художника море волнуется
Как пишет поэт в одночасие —
Певец собирает причастия
Флорист украшает пионами,
И льётся бетон где-то тоннами
Мы все — необычные сами,
Искусство из прожитых дней,
Украшены, или оставлены
Кусочками жизни, своей