Все мы во что-то играем в этой жизни. Ты играл в благородство, я — в ненависть, только, в отличие от меня, ты оказался хорошим актером. Может, потому, что ты был живым, настоящим. У тебя не было ничего, но было все. Твоя жизнь напоминала сумасшедший, разноцветный калейдоскоп событий, чувств, эмоций… Тебя окружали друзья, которым ты был дорог. Они любили тебя. А я?.. Все, что было у меня — лишь яркая обертка, блестящий фантик. А что внутри? Одиночество. Только одиночество.