ИНДИГО
Прости мне, что я не такой как надо, что не олигарх, не гуру, не профи, никак не найду сам с собою лада и пью по ночам арманьяк и кофе, что я богохулен как поп-расстрига, не верю в чертей, в полтергейст и в чудо. Никто не виновен, что я — индиго. Таким вот родился, таким и буду. И это не чья-нибудь злая воля, хотя и, увы, не совсем награда. Другие не видят оттенков поля. Прости мне, что цвет не такой, как надо…
Конечно, смешно погружаться в траур от странной несхожести с человеком. Какое мне дело до цвета аур всех тех, кто несётся смертельным треком! Всех тех, кто не ходит ночами в гости, кто пальцы не режет о струны радуг, кто в гневе кипит от обид и злости, прости мне, что мир не такой как надо…
У нынешних юных другие сказки, им плейер и комп заменили книгу, они ненавидят людские маски, они не такие, они индиго. Противно им прятать в кармане фигу, их плющит от звуков бравурных маршей. Я тоже в душе, как они, индиго, вот жаль только тело намного старше. Они от рожденья не терпят фальши, они различают слова по цвету, и если меня не пошлют подальше, мы вместе разбудим планету эту. И что тут поделать, раз брошен жребий, ну, так уж вписалась моя монада — в сценарий, что ОН утвердил на небе.
Вот только и Бог не такой, как надо…