Кто-то пролил на город июньский зной.
Знаешь, я так устала себя корёжить,
рвать, а потом накладывать сотни стёжек,
и оставаться «временно запасной».
Столько невзрачных дней без тебя прожив,
я научилась грусть штукатурить ленью,
боль заедать зефиром и карамелью
и избегать тепла всех сердец чужих.
Я разрушаюсь, память свою скребя,
чувства в душе остались сухим обмылком,
я не мечтаю больше о счастье пылком,
мне бы хотя бы выбраться из себя.
Ты где-то рядом, даже когда далёк,
даже когда чужие целуешь пальцы,
ты — лоскуток в моих деревянных пяльцах,
мой заплутавший в сумерках мотылёк.
Как ни крути — мы нити одной судьбы,
даже пускай со временем стали тоньше,
сердце не верит, что праздник любви окончен,
разуму подло шепчет «ах, если бы…».
Только теперь и ты — воспалённый нерв,
делаешь только то, что внезапно взбрендит,
запросто пьёшь Столичную или бренди,
и посылаешь всех неприступных стерв.
Мне не нужны поклонники и цветы,
только тебя бы нежно в объятьях тискать,
больше никто не смог стать настолько близким,
как когда-то давно умудрился ты.
Я так устала штопать пространства гладь,
чтобы в едино сладить вчера и завтра,
я как Пьеро из кукольного театра —
слишком плаксива и не умею лгать.
Жёстким абсурдом выдалось всё у нас,
впрочем, мы оба в этом не виноваты,
мы уничтожим письма, забудем даты…
Но ничего не будет как в первый раз