Сколько песен написано в нашем мире туманном,
Про женщину ту, что дороже нам всех на свете,
Про которую с трепетом слагают стихи поэты,
И зовут эту женщину простым словом — Мама.
Сколько пьес и романсов написано и романов,
Без фальшивых аккордов и самых вычурных фраз,
Сколько строк, что ложатся на сердце, как манна,
Согревая янтарным теплом самых преданных глаз.
Есть одна в этом мире, что всех и всегда нам дороже,
Чья любовь, как маяк, светит в нашей жизненной мгле.
Нет её ни родней, ни милей и ни моложе,
Нет важнее души на ничтожной огромной Земле.
Сколько б ни было в жизни дорог и разлуки,
Сколько б ни было встреч, обещаний и клятв,
Только мамины добрые, тёплые руки
Возвращают туда, где ты был босоногим, но так богат.
Богат нежностью, лаской, заботой безмерной,
Где не нужно казаться и не нужно играть.
Где любовь её чистой была, самой верной,
И умела без слов всё простить и понять.
Так пускай же летят эти песни по свету,
Не смолкая ни в бурю и ни в солнечный день.
Ведь важнее и глубже сюжета, чем этот,
Не найти, как бы ты ни искал, уж поверь.
Пусть слагают о ней свои лучшие строки поэты,
И художники кистью поют ей свои дифирамбы.
Её ангельский голос и взгляд — это не штампы.
В ней одной все закаты и лучшие в мире рассветы.
В этом слове простом — океан мирозданья,
Первый крик, первый шаг, первый солнечный луч.
Это вечный источник самосознанья,
И от всех тёмных замков единственный ключ.
Пусть летит это слово над грешной землёй неустанно,
В нём и сила, и нежность, и даже свет бытия.
Это слово святое для всех нас — слово Мама,
И она — это самая главная песня моя!
