Коснулась кисть холста, как вздох души,
И мир застыл в предчувствии момента.
Художник, словно маг, творит в тиши,
Из красок создавая комплименты.
Он пишет бурю, штиль, закат, рассвет
И чувства, что словами не опишешь.
Художник — он творец, он — яркий свет,
Что мир вокруг нас делает чуть выше!
В его мазках — дыхание времён,
Где каждый штрих — как искренняя тайна.
Он в красоту земную был влюблён,
Что в вечность переходит неслучайно.
И в тишине, где оживает холст,
Стирая грани между сном и явью,
Он строит к небу призрачный свой мост,
Что станет нам единственным заглавью!
Где каждый блик — как отблеск высших сил,
Что в сердце прорастают тихим светом, —
Он всё, что в жизни бережно хранил,
Оставил нам в наследие при этом.
И в этой дымке, сотканной из слов,
Где время замедляется в теченье,
Художник дарит нам без лишних слов
Своё святое, вечное прозренье!
