Вдохновение: книга «Безликие убийцы». Автор Хеннинг Манкелль (1948−2015) — шведский театральный режиссёр и писатель.

Стареть — это значит бояться,
замков и запоров всё больше,
лицо забывает смеяться,
душа не стареет, но всё же…

Мысль точит уже о коленях,
вернее, вообще о суставах… —
пришло долгожданное время*,
оно, если что, не для слабых.

Принять себя хилым придётся,
признать, что от старости зябнешь,
а сердце как раньше всё бьётся,
но ты отгорел днем вчерашним.

Все знают, что ты за чертою —
отстал и теперь не догонишь,
хотя и не вышел из строя,
победы свои вроде помнишь…

Но жизнь покатилась к закату
и старости страх — главный признак,
над всеми небесный куратор,
пусть даже финал только призрак.

* «Старость — такое прекрасное время, что стыдно ждать его так долго!» Carl Whitaker.

я не нашла ещё себя,
я — как в квартире новой кошка,
а иногда, совсем, как мошка,
мелькаю в свете фонаря…

в гримёрках долго не жила,
чужие примеряя роли,
но много ли добудешь воли,
когда в кармане лишь зола?

я чую дух холодных стен,
шагаю к вечности на ощупь,
лес жизни — здесь темно, как ночью…
и не пойму: я рядом с кем?
… показать весь текст …

Стихи не идут и меня это очень печалит —
наверное Муза не хочет мой глас замечать,
такое ведь было — себе говорила в начале,
но нынче так долго уста покрывает печать.

И песня никак не идёт, только пару куплетов
смогла написать, но совсем не даётся припев,
как будто все темы на данный момент под запретом
и строчки летят, абсолютно меня не задев.

Про бублик хотела писать — как не видеть в нем дырку,
но нет вдохновенья, ждала я его чуть дыша…
Не верится мне, что писала недавно я пылко,
теперь не выходит сложить вообще ни шиша!
… показать весь текст …

Осень, дорогая, мы с тобой на ты,
осень, умоляю, дай мне красоты,
минимум, немного, только на житьё, —
не прошу чужого, сохрани моё!

Чтоб без отвращенья на себя смотреть —
безобразна старость, а страшнее смерть,
сохрани улыбку, блеск счастливых глаз,
буду жить без шика и не напоказ.

Скромно одеваться, к чёрту педикюр,
мне давно не двадцать — ни к чему гламур,
сохрани хоть малость, много не прошу,
чтобы отраженью не твердила: жжжжуть!
… показать весь текст …

Я с годами меняюсь
и внутри, и снаружи:
рост поменьше стал малость,
горизонты поуже.

День, как будто, короче,
ночь темней и тревожней,
словно кто обесточил —
поезд жизни порожний.

Хуже вижу и часто
пропускаю знаменья,
продолжаю всё мчаться,
но пропало везенье.
… показать весь текст …

И только проза каждый день
идет ко мне без вдохновенья,
она лишь рифмы полутень,
в ней ни мечтанья, ни моленья.

Для прозы не ищу запал —
в ней никогда не будет взрыва,
стихи — вот это газ, пропан,
в них всё и сжато и игриво.

А проза что? Как табурет,
сидишь на нём, но не летаешь,
и никому не даришь свет,
и никого не поджигаешь…
… показать весь текст …