Я с годами меняюсь
и внутри, и снаружи:
рост поменьше стал малость,
горизонты поуже.

День, как будто, короче,
ночь темней и тревожней,
словно кто обесточил —
поезд жизни порожний.

Хуже вижу и часто
пропускаю знаменья,
продолжаю всё мчаться,
но пропало везенье.

Где-то в прошлом ответы,
впереди лишь вопросы,
не заметила лета,
мало радуют вёсны.

Сил уже не хватает,
а ведь раньше справлялась…
видно там, за кустами,
замаячила старость.

Спасибо, что позволил мне узнать
тебя и быть с тобою рядом,
спасибо, что умел ты воскрешать
меня словами и шутливым взглядом.

Спасибо, что узнала я полёт
и поняла неведомое в жизни:
что получает тот, кто отдаёт
и так всегда — с рождения до тризны.

Спасибо, что не стал меня ломать,
не допустил моей души погибель,
спасибо, что смогла собою стать,
такой, какою я являюсь ныне.
… показать весь текст …

Твои стихи похожи на пластинки,
которые заезжены давно,
а ты стираешь рукавом пылинки,
меняешь дату — небольшое зло…

Сложить не в силах просто так, на полку
души порывы, чувства, как пустяк,
по новой ставишь, протерев иголку —
но строчки заикаются, шипят…

Куплетами хотя не раздражаешь,
тебе я подпевать не тороплюсь,
творенья за шедевры принимаешь,
в них, помнится, жила когда-то грусть…
… показать весь текст …

Не судьба, — так часто говорим
(кто-то ведь придумал отговорку),
провожая журавлиный клин
и вздыхая, но не очень горько.

Ко всему привыкнет человек,
говорим — любовь короче жизни,
значит, не судьба, недолгий век,
не цветёт черёмуха до тризны.

Май закончен, значит, не судьба —
что возьмешься воевать с природой?
Радоваться надо, что листва
вся на месте, повезло с погодой.
… показать весь текст …

Срывать подснежники не стану:
зачем неволить первоцвет?
Их собирать пока что рано —
ещё не вызрел мой букет.

Посланцы солнца на поляне,
то тут, то там расселись в ряд,
но не спешат играть лучами —
всё больше искоса глядят.

Им скромность, видимо, мешает
призывно запахом манить,
сейчас лишь март, должны до мая
они цветенье сохранить.
… показать весь текст …

Вползала змеюкой, но было всё мало,
душою пыталась хандра завладеть,
ломала комедию вплоть до финала,
готова на сцене сыграть даже смерть.

Но игры такие кончаются плохо —
не каждый способен поставить заслон,
играем мы жизнь до последнего вздоха,
в постелях чужих репетируя стон.

В несчастьях наверное стал ты живее —
пошёл не туда, куда шёл до сих пор,
в себя самого наконец-то поверил,
судьбе своей вынести смог приговор.
… показать весь текст …