Близкие люди умеют ненавидеть так, как чужие себе не позволяют.

У смерти, как и у судьбы, отличное чувство юмора. Хочешь посмеяться — попробуй пошути с судьбой. Ухохочешься до смерти…

Время еще никого не вылечило и не примирило — чушь все это. Боль никуда не уходит, и память не притупляется. Наоборот, только обиды и помнишь. Хорошее, счастливые моменты, даже спокойствие не запоминаются, а вот злость, страх, отчаяние, ненависть — они как репейник. Ты его выкорчевываешь, а он только разрастается.

Поначалу любовь — это морская волна во время шторма. Волна отступит, а ты останешься лежать и отплевываться водой и песком. Любовь — это то, что приходит с годами. Любовь — это озеро с тихой рябью. Да, в озере плыть тяжелее, чем в море, — вода не держит. Придется барахтаться. Зато будешь плыть, а не отплевываться песком.

Вкус и мера — пожалуй, лучшее, что может быть в человеке, и выражается это не тем, что ты носишь, а тем, что ты несёшь в себе…