Бег суеты по низким разговорам
Где каждый звук пустая шелуха.
Ты мечешься, захвачен этим вором,
Он дни крадёт под видом пустяка.
Теряя время на ненужные мечты
Где блеск обещан, да обманка суть,
Ты сам рисуешь облачный стыки
Иллюзий, что сбивают с верных пуль.
И вязнешь в этих нарисованных узорах,
Где линия ведёт не ввысь, а вниз.
Как будто жизнь не путь, а лишь декор,
Где ты актёр, но не снимаешь грим.
Остановись. Всё это миражи,
Что шепчут: «Будь быстрее, не дыши».
Но тишина за ними как клинок:
В ней только ты и больше нет ни строк.
© Артём Рамазанов 175
