А ты теперь меня не замечаешь,
Я стала очень малою песчинкой.
Я веточка, что гнётся как осинка,
Я ветерка дыханье, нитка, паутинка.

Я тот кораблик из газеты старой,
Что по арыкам ребятня пускает.
Я сломанная старая сурдинка,
И с нею скрипка больше не играет.

Я лист гонимый ветром и дождями,
Лежащий мокрым на чужом пороге.
Осколочек стекла между щелями,
Блеснувший где-то на дороге.

А я люблю дождь. Чарующий весенний дождь. Он не похож на осенний. В нем существует какая-то живительная сила, какое-то особое волшебство, полная свобода и гармония.

Бывает, что хочется спрятаться от него, засесть в уютной комнате с кружкой горячего чая и с интересной книгой. Но чаще бывает, что хочется выбежать на дорогу, просто так, в чем есть, лишь захватить с собой ботинки, и бежать, бежать, бежать! Чтобы чувствовать, как крупные капли бьют по лицу, как весенний ветер заполняет душу, и как внутри тебя становится так невероятно хорошо! Отчаянно хорошо! Или бродить под дождем среди безмолвия окружающего мира, созерцать красоту живого и настоящего, и такого близкого душе.

Я люблю дождь. Всем сердцем своим люблю! В весеннем дожде не живет осень, в нём — прекрасная, живая весна.

И, знаете, правда — каждый раз, когда идет весенний дождь, земля пахнет небом.

Июль подкрался незаметно
совсем не радуя теплом
И дождь и ветер меж собою
дерутся снова за окном…