В соседнем доме окна жёлты,
Там вечер гасит свет дневной.
Где половицы тяжко взмокли
Под вечно хмурою стеной.
Скрипят задумчивые петли,
Впуская тени на порог.
И кто-то, сумрачный и бледный,
Уже зажёг свой огонёк.
А в жёлтых окнах — тихий плен,
Где каждый шаг — чужая тень.
Нас позовут, откроют дверь,
Но станем мы добычей — верь.
И в жёлтых окнах — смех и мрак,
Где каждый сам себе — дурак.
Я слышу с башни голос медный,
Он гнёт прохожих до земли.
«Согните спины, вы — народ наследный,
Того, что спрятать не смогли».
Они войдут, согнув колени,
Навалят им мешки с песком.
А кто-то чёрный, как виденье,
Стоит и водит их кружком.
И в тишине, петля скрипит,
Никто из них не говорит.
Лишь счёт идёт — один, другой —
Над сгорбленной людской толпой.
А в жёлтых окнах — тихий плен,
Где каждый шаг — чужая тень.
Нас позовут, откроют дверь,
Но станем мы добычей — верь.
И в жёлтых окнах — смех и мрак,
Где каждый сам себе — дурак.
Погаснет свет. Закрыт засов.
Ни слов, ни криков, ни шагов.
Лишь жёлтый отблеск по стене
Напомнит тем, кто был на дне.
Фабрика
Песня
© Сергей Зараменский 1167
