«мне кажется, что я застряла там, в том измерении. Когда так много хотелось и думалось, что всё ещё будет.»

Когда мы, дети, становимся взрослыми? Раньше я думала, что в тот момент, когда умирают наши родители. Нет, намного раньше. Когда мы моем наших родителей в ванной, как моем своих маленьких детей

У смерти, как и у судьбы, отличное чувство юмора. Хочешь посмеяться — попробуй пошути с судьбой. Ухохочешься до смерти…

Моя мама мечтала о том, чтобы я выросла сильной и не пропала в этой жизни. Я выросла сильной и теперь хочу, чтобы моя дочь выросла слабой.

Время еще никого не вылечило и не примирило — чушь все это. Боль никуда не уходит, и память не притупляется. Наоборот, только обиды и помнишь. Хорошее, счастливые моменты, даже спокойствие не запоминаются, а вот злость, страх, отчаяние, ненависть — они как репейник. Ты его выкорчевываешь, а он только разрастается.

Мы все, седые, больные, остаемся детьми — недолюбленными, капризными, избалованными, обидчивыми. Нам всем нужна забота, похвала и поощрение. Иначе как объяснить то, как мы себя ведем и как поступаем?