Утром улица пустынна.
Вхолостую светофор
регулирует машины.
Но моторов недобор.
Это день потом торопит
и выстраивает в ряд.
И угар под липой копит,
где не едут, а стоят.
А потом приходит вечер.
Больше некуда бежать.
И трёхглазовый диспетчер
лишь мешает проезжать.
Был он правильным и важным.
Самодуром ночью стал.
Вот и старость нас однажды
возведёт на пьедестал.
Пьедестал из лет прожитых.
Лет, где многое болит.
Кто-то скажет: пережиток.
Что он знает, инвалид?
Одиноко каждой ночью
он мигает до утра.
Подчиняются не очень
молодые шофера.
Светофор
© Вонтер Лак 104
