Здесь погода способствовала бланманже,
под луной каблуки били такт,
мы влюблялись в мажоров, мажоры же ни в кого не влюблялись, а так.
Этот гладкий пробор, как у балерин,
шаг устойчив, на раз-два-три счет,
стрункой вытянут стан, страстность гибких спин,
ноль сомнений о чем-то еще.
Отыграть бы спектакль, на поклон, дрожат
и коленки, и руки, а зря:
все букеты к ногам, счастьем взорван зал,
крылья рукоплесканий парят.
За периметром нравов и пирамид
расправляешь листок, и — вперед,
черновик разорвать, подавляешь стыд.
Новый мини-крестовый поход.
Участь древних разделишь, забыт, забыт,
не сжигай, я прошу, не спеши.
Что-то щелкнет в оркестре, и, как они,
ты летишь.
После спектакля
© Маруся Волкова 1
