Стихи не пишутся — случаются,
Как чувства или же закат.
Душа — слепая соучастница.
Не написал — случилось так.

Чудовища красивы. Их глаза
похожи на бездонные колодцы.
Чудовище, не зная, что сказать,
уходит от ответа
и смеется.

Так, привыкая к собственным чертам,
знакомится душа с неловким телом —
ответ на нежность — уголками рта,
зрачками — на просвет в конце тоннеля.

Чудовище не знает, что оно
при внешней мнимой хрупкости — жестоко.
В осенней акварельности тонов
… показать весь текст …

Как много тех, кто может довести до слез,
Как мало тех, кто нас умеет слушать.
Я обижаюсь лишь на тех людей всерьёз,
Пред кем однажды обнажила душу…

* * *

Играл скрипач в осеннем сквере, я тихо слушал и стоял.

Я был один — по крайней мере, я никого не замечал.

Я плакал, и дрожали руки, с пространством переплетены.

И пусть я знал, что лгали звуки,
но я боялся тишины.

И пусть я был в том состояньи, в котором смерти ждёт больной,

но в страшном этом ожиданьи я разговаривал с собой.
… показать весь текст …

Иному- и скука, и мука,
А кто-то замрёт, не дыша…
Поэзия — это наука,
О том, что такое Душа !

И нет упоения выше,
Чем пить этот сладостный гнёт…
Имеющий уши — услышит,
Имеющий Душу — поймёт …