Дождь холодный по лицу… Больно.
Как по горлу острый нож… Колко.
Сколько боли-то еще? Не довольно?
Сердце — вдребезги… На осколки.
Онкология… Больница… Страшно…
А ребенку только семь… Мало.
Что же будет-то теперь? Дальше?
— Я ведь не умру, мама?..
А потом — холодный морг… Больно.
Как по горлу острый нож… Колко.
Что же, смертушка, теперь ты довольна?..
Сердце матери — на осколки…