Путь к любимой проделав неблизкий,
Сумасшедший, сорвиголова,
Он ушёл от неё по-английски,
Про себя повторяя слова:
«Ну и пусть. Я найду себе краше».
Так и сталось. Нашёл он…, нашёл…
Были Светы, Мариночки, Даши…
Ни одну он из них не прошёл.
Был он с ними и нежен, и весел.
А когда возвращался домой,
Над вином низко голову свесив,
С грустью думал о той дорогой.
Ночь спускалась отмеренным сроком.
Мысли рвали — то «против», то «за»
И катилась вселенским потопом
По щетине скупая слеза.
Годы шли. Становились привычным…
И работа, и дом…, и тоска.
Даже, что-то наладилось с личным,
Но, не с той, что была так близка.
Её фото, подобно иконе,
Он хранил в самом дальнем углу,
И тайком от жены на балконе
Целовал сквозь табачную мглу…