Это отрывки мыслей, скорее всего, чужих…
Но сотни тысяч строк твоя рука начертала,
Не различить чужие теперь от лично твоих.
Ты задавала вопросы: «За что тебе эти творения?»
Вселенная вместо ответов дарила мысли писать.
И ночью опять настигали тебя твои вдохновения,
Они тебе не давали спокойно жить и спать…