Я год простоял в грозе,
расшатанный, но не сломленный.
Рубанок, сверло, резец —
поэзия, ремесло моё!
Пила, на твоей струне
заржавлены все зазубрины.
Бездействовал инструмент
без мастера, в ящик убранный.
Слова, вы ушли в словарь,
на вас уже пыль трёхслойная.
Рука еще так слаба —
поэзия, ремесло моё.
Невыстроенный чертог
как лес, разрежённый рубкою,
желтеющий твой чертёж
забытою свёрнут трубкою.
Как гвозди размеров всех,
рассыпаны краесловия.
Но как же ты тянешь в цех,
поэзия, ремесло моё!
Хоть пенсию пенсий дай —
какая судьба тебе с ней?
Нет, алчет душа труда
над будущей Песнью Песней!
Не так уже ночь мутна.
Как было всю жизнь условлено,-
буди меня в шесть утра —
поэзия,
ремесло моё!