Так тихо увядала роза…
Ещё вчера, в плену зари,
Она не думала про слёзы
И колкость сплетен до поры.
Ей восхищались, к ней тянулись,
Её бутон был свеж и туг.
Смотрели на неё любуясь
И комплименты рвались с губ.
Она дарила миру нежность,
Благоухала в летний зной.
И верила, что бесконечность —
Её удел, её покой.
Но ветер бил, дожди хлестали,
Шипы кололи… Боль и страх…
Её небрежно где-то рвали
И забывали на столах.
Она теряла лепесточки,
Как женщина теряет дни,
Что вписаны судьбою в строчки,
Когда в душе горят огни.
Теряла цвет, теряла свежесть,
Склонив устало стебелёк…
И та былая безмятежность
Потухла, словно уголёк.
Но даже в этом увяданьи
Есть красота и благодать.
Есть мудрость в тихом расставаньи,
Которой юным не понять.
В ней аромат воспоминаний,
Прожитых вёсен, пережитых гроз.
И нет волшебней (больнее?) обаяния,
Чем красота увядших роз…