***
СОЛОМОН ЯГОДКИН:
Каждая подлинная книга написана как бы тобой, если бы ты сам был писателем…

ЛЕНА ПЧЁЛКИНА:
Читая любимые книги,
Я с ними срастаюсь душой,
Я там, где сюжета интриги,
Где жизнь отрезает ковриги,

И всем раздает. Хорошо…
Я корчусь от боли и смеха,
Своё узнаю я перо.
Я, кажется, Пушкин и Чехов,
И точно, что Шарль я Перро.

***
СОЛОМОН ЯГОДКИН:
Нос можно чистить, а можно и не чистить, но носовой платок всё равно надо иметь всегда…

ЛЕНА ПЧЁЛКИНА:
Носил он шейные платки,
И был поэтом знаменитым.
Но вот, однажды у реки
Схватил он насморк (звать ринитом).

И так случилось, черт возьми,
Что у поэта — выступленье.
И что-то вроде размазни
Под носом… То ещё явленье!

Такой позор не пережить,
И не про нас стишок будь сказан:
Поэтом можешь ты не быть,
Плат носовой — иметь обязан!

***
СОЛОМОН ЯГОДКИН:
Чернила ещё не успели высохнуть, а стихотворение уже мертво. Значит, писала его такая же мёртвая рука…

ЛЕНА ПЧЁЛКИНА:
Когда в руке стило зажато,
А мыслей не было и нет,
Ты напиши светло и сжато:
«Люблю тебя, Ленуся, свет…»

И можешь дальше графоманить,
Всё будет пусто и мертво.
Заснешь довольный на диване,
Но не забудь про статус-кво.

***
СОЛОМОН ЯГОДКИН:
Когда зарифмовал всё, что было, стал зарифмовывать то, чего не было, чтобы ни одна рифма не пропала зря…

ЛЕНА ПЧЁЛКИНА:
Поэт по жизни дрейфовал,
И всё вокруг он рифмовал,
Вот наконец, объевшись рифм,
Он налетел на острый риф.

Вспорхнувши, рифмы улетели.
Поэт вздохнул: «Осточертели!»
А было это или нет,
Об этом знает лишь поэт…

***
СОЛОМОН ЯГОДКИН
Если критики о тебе пока пишут, значит ты людям ещё не всё отдал…

ЛЕНА ПЧЁЛКИНА:
Соломончик, ну, послушай,
Критик тоже хочет кушать.
Он прицепится к поэту,
И давай сживать со свету.

Пусть поэт не кипишует —
Критик славу нюхом чует.
Кто же критика заставит
На хромую лошадь ставить?

***
СОЛОМОН ЯГОДКИН:
Поэт, он поэт только в своих стихах, а вся остальная его жизнь, это — проза. Причём проза далеко не художественная, потому как она проистекает среди нормальных живых людей, таких, как мы с вами…

ЛЕНА ПЧЁЛКИНА:
Взлетая к Солнцу, как Икар,
Поэт о прозе жизни забывает…
Но так бывает, воск растает,
И канет в море чудный бога дар.

А посему мораль элементарна:
Жизнь не Поэзия, она реальна.
Но не суди Поэта непоэт,
Коль у тебя такого дара нет…