То, что любовь — беда, а не награда,
Я понял поздно — на исходе дня.
Все те, кого любил сильней, чем надо,
Однажды уходили от меня.
И я кидался вслед, стучался в окна,
И знал, что зря, и становился плох.
Жалел себя, и думал, что я сдохну.
И подыхал, но все-таки не сдох.
Земля мала, и — круглая, как блюдце.
Круги всё Уже, как я погляжу.
Настанет день, и все они вернутся.
Вернутся все, но что я им скажу?

Я вижу, что мы мало знаем под НГ?!))
и поэтому каждый день ошибаемся и
будем мыслить неверно?
Часто так несправедливы, — клевещем,
заедаем чужой век, расходуем свои силенки —
на вздор, что не нужен и ме
шают сплетни базарных бабищ?!)
.ВСЁ ФИГНЯ!))
И я не понимаю, что в НГ
это НИкому не нужно станет
ибо — беды большие будут скоро .!?)

Угасших дней веселье безвозвратно,
Их шумный пир сменился тишиной;
Но скорбь о них, вина даст запах ароматный,
Чем больше лет, тем крепче скорбь со мной.

Уныл мой путь. Грядущий день тревожен,
И море бед волнуется вдали.
Но жребий мой еще не подытожен —
Я жить хочу, но я уже в пыли!

Хочу дышать, мечтать, желать и мыслить,
Хочу страдать, но чувствовать себя;
И знаю я — нельзя всех бед исчислить,
Но и в скорбях найду отраду я.
… показать весь текст …

На стареющем давно погосте

Ещё дороги, а не тропы,
Хотя трава, по пояс, не предел;
День поминальный не для США, Европы,
Беда… — народа «хаос» поредел.

Высоты Трампа, всуе горе,
Иные чудеса земных небес,
Решают не иуды в дней просторе,
А популисты — «Бог и хитрый бес…»

На всех наречиях речисты,
Вкусив сто грамм… — всё очень хорошо,
… показать весь текст …